Тропа, петляя и пыля

Тропа, петляя и пыля,  
сбегает в темный буерак.  
Там душно пахнет конопля,  
там комарьем набитый мрак.  
И, словно мраком порожден,  
откуда-то изглубока  
стекляшек слабый перезвон,  
несвязный щебет родника.  
Глухая, тихая пора,  
Вселяющая древний страх.  
Перепела, перепела  
одни кричат еще в полях.  
Сквозь ветки светится мертво  
налитый звездами бочаг.  
Сознайся, ты ведь ничего  
не знаешь о таких вещах?  
А это я — любовь твоя,  
по пояс вымокла в росе,  
синеют шарики репья  
в коротенькой моей косе,  
в намокшем платьишке своем  
иду, гадая о судьбе.  
Иду и думаю о нем,  
и это значит — о тебе.  
Ты синеглаз, светловолос,  
ты статен и бронзовокож,  
и мне смешно теперь до слез,  
как на себя ты не похож.  
Сплошь заметен метелью звезд  
полей торжественный покой.  
А где-то там, за сотни верст,  
не спит ребенок городской.  
Трамваев гром в ночи слышней,  
фонарь качается в окне,  
и мальчик думает о ней,  
и это значит — обо мне.  
А впереди петлистый путь,  
десятилетий долгих мгла.  
… Ну, расскажи когда-нибудь,  
какая я тогда была?  

❂❂❂❂