О пошлости

У каждой ночи привкус новый,  
Но так же вдребезги храпят  
И спят, откушав, Ивановы,  
В белье, как в пошлости, до пят.  
А я один. Живи в пустыне.  
Иди, главы не нагибай,  
Когда бараньим салом стынет  
Их храп протяжный на губах.  
Куда идти, куда мне деться!  
От клизм, от пошлости, от сна!  
Так выручай, простое детство  
И лермонтовская сосна.  
И не уйти. Меня за локоть  
Хватает мир их, и, рыгнув,  
Он хвалит Александра Блока,  
Мизинец тонко отогнув.  
Я бью наотмашь, и мгновенно  
Он внешне переменит суть,  
Он станет девушкой надменной,  
Пенснишки тронет на носу.  
И голосом, где плещет клизма,  
Пенснишки вскинув, как ружье,  
Он мне припишет десять «измов»  
И сорок «выпадов» пришьет.  
Я рассмеюсь, я эту рожу  
Узнаю всюду и всегда,  
Но скажет милая: «Быть может»,  
И друг мне руку не подаст,  
И будет утро… На рассвете  
Мне скажет Александр Блок:  
«Иди, поэт, ищи по свету,  
Где оскорбленному есть чувству уголок».  
Иди, доказывай алиби,  
Алиби сердца, или вот —  
Вполне достаточный калибр  
Мелкокалиберки «франкот».  

❂❂❂❂

22 октября 1937  

❂❂❂❂