Наш ум порой, что поле после боя

Наш ум порой, что поле после боя,  
Когда раздастся ясный звук отбоя:  
Уходят сомкнутые убылью ряды,  
Повсюду видятся кровавые следы,  
В траве помятой лезвия мелькают,  
Здесь груды мертвых, эти умирают,  
Идет, прислушиваясь к звукам, санитар,  
Дает священник людям отпущенья —  
Слоится дым последнего кажденья…  
А птичка божия, являя ценный дар,  
Чудесный дар живого песнопенья,  
Присев на острый штык, омоченный в крови,  
Поет, счастливая, о мире и любви…  

❂❂❂❂