Исповедь

Ох, водкой зашибаюся…  
Что делать! не таюсь…  
И перед Богом каюся,  
Перед людьми винюсь.  
И рукава вот прорваны,  
И рожа не чиста,  
И силы понадорваны,  
И совесть пропита, —  
Как есть дошёл до подлости!  
Эх, крут был мой отец!  
Держал меня он в строгости  
Богатый был купец;  
Он взял меня от азбучки  
И в лавку посадил;  
Проклятой этой лавочки  
Теперь я не забыл.  
Бывало, кровь бросается  
В лицо мне от стыда:  
Всё плутовством кончается…  
А не сплутуй — беда!  
«Нет, ты пойми учение, —  
Накинется отец, —  
Ты будь — моё почтение! —  
По правилам купец…»  
Что слово — брань обидная.  
Стоишь, в углах звонит,  
И в сердце злость постыдная  
Против отца кипит.  
Сказал бы слово смелое,  
Молчишь, — хоть тяжело…  
И чёрное за белое  
Идёт тебе назло.  
Привычка — вещь мудрёная,  
Привык я ко всему;  
Решил, что доля тёмная, —  
Так нужно быть тому.  
Оплёванный, обруганный,  
Я злился на себя;  
Людей, как зверь напуганный,  
Боялся, не любя.  
Привык я к послушанию,  
Но раз не умолчал!  
Отцу по приказанию  
Я Библию читал.  
Горела свечка сальная,  
В углу мурлыкал кот,  
И пелась песнь печальная  
Бог весть кем у ворот.  
Отец ходил нахмуренный,  
И пол под ним скрипел;  
С стены оштукатуренной  
Портрет его глядел.  
Читал я, — что за чтение!  
Учён я плохо был  
И как-то ударение  
Не там постановил.  
Отец мой плеть ремённую  
Снял молча со стены  
И… в эту ночь бессонную  
Я видел въяве сны,  
Сны страшные!.. Покойником  
Я будто бы лежал,  
Зарезанный разбойником,  
И кровью подплывал…  
Эх, молодость беспечная!  
Ничто ей не беда!  
Выносит всё, сердечная,  
Как полая вода…  
Я вырос. Что печалиться!  
Я думал наконец:  
Пора уж мне оправиться…  
«Женись!» — сказал отец.  
Я спорить. «Врёшь! Приказано!  
Не то — всего лишу.  
Вот так и будет сказано!  
В духовной напишу».  
Подумал я с подушкою,  
Подумал, — как тут быть?  
Как за чужой краюшкою  
В чужом углу мне жить?  
Огласка, порицание,  
Попрёк со всех сторон…  
А где образование?  
Чему я обучён?  
Я прав, мол, дело честное.  
Поверит ли народ?  
Уж что за мненье лестное —  
С отцом-де не живёт.  
Молчи, душа свободная!  
На всё один ответ…  
Жена моя дородная,  
Лицо что маков цвет,  
Жила в семействе, стряпала  
И стряпать замуж шла,  
Перед венцом поплакала  
И… и приют нашла.  
Приду домой — молчание.  
Сидим мы. Как тут быть?  
Ну просто наказание!  
О чём с ней говорить?  
Скажу: «Погода скверная!»  
Ответит: «Да, дурна».  
А вижу: баба верная,  
Степенная жена.  
Сидим мы. Мне зевается,  
Зевнёт она в ответ.  
Тут ужин начинается  
И сон, а там — рассвет.  
Без грусти с ней прощаемся,  
Приду, — молчим опять,  
За стол опять сбираемся…  
Хоть петлю надевать!  
Пошлёшь тоске проклятие —  
И марш с двора чуть свет,  
На рынке есть занятие,  
И дружба, и совет.  
Гуляй, душа родимая!  
Зальёшь глаза вином,  
И грязь непроходимая,  
И пропасть — нипочём.  

❂❂❂❂

1861  

❂❂❂❂