И там, где мне уже не стать другой

И там, где мне уже не стать другой, 
на том забытом старом фотоснимке, 
я всё ещё машу тебе рукой, 
как будто ты и впрямь отсюда видишь 
меня другую, ту, где я тобой 
всё одиночество своё (как сладким кремом 
эклеры наполняют) наполняла, 
где каждый вечер я брала билет в твою реальность, 
чтоб на фотоснимке 
вот так смотреть в тебя из года в год…

❂❂❂❂

Проходит всё, но это не пройдёт. 
Я знаю точно, это не проходит.

❂❂❂❂

Как не проходит детская печаль… 
Моих родителей осталась половина. 
За эту половину я боюсь 
и каждый раз ей уступаю место 
в партере — пусть внимательно глядит 
туда, где я упрямо прорастаю в её потомков, 
где из раза в раз не оправданьем, но определеньем 
я заполняю трещины в коре 
и весь свой сок вгоняю в эту крону.

❂❂❂❂

А тень моя всё бродит по перрону, 
совсем в другой истории, совсем…

❂❂❂❂

Совсем в другой истории ты спишь 
со мной в обнимку, смерть проходит мимо, 
и наша нежность так невыносима, что просыпаться страшно. 
Вопреки 
чужим расчётам мы друг друга стоим. 
Когда соврут вокзальные часы, 
нас кто-то выдернет из этой странной жизни, 
одним рывком, нечаянно вдвоём,

❂❂❂❂

и в небо окунёт, как в проявитель, 
и мы проступим снимками на нём…

❂❂❂❂