Перелетные ангелы

Очнулась река, всю проспавшая зиму без просыпу.  
И лед притонувший похож на гнилой поролон.  
Какой-то вороний пророк по воде — аки посуху.  
Похоже, что чуда взыскует и вера ворон.  
Они барражируют в светлом и медленном воздухе.  
Весенняя твердь раздвигает кирпичный проем.  
И все это небо висит лишь на бронзовом гвоздике,  
чья шляпка сейчас засветилась над монастырем.  
Наверно, люблю. А не то бы навряд ли бездельничал.  
Быть может, любим, а иначе зачем так открыт  
я этим однажды предавшим прудам Новодевичьим,  
где, стоя с сухими глазами, я плакал навзрыд.  

❂❂❂❂

Теперь вот не плачу — глаза же влажны. Отчего б это?  
Небось оттого, что рассказы про возраст — вранье:  
бесстрастная юность не лучше бесстрашного опыта.  
А юность, ей-богу, бесстрастна — взгляни на нее:  

❂❂❂❂

как точно считает и как заседанья свиданиям  
уверенно предпочитает. Но это пройдет.  
Цель жизни — прийти к одиноким весенним скитаниям,  
когда под мостом не вода, но уже и не лед.  

❂❂❂❂

Уж если мы что получаем, то, право же, — вскорости.  
Всей жизни — на миг. Где уж тут позабыть о былом.  
И нет ничего, что бы стоило мартовской новости  
об ангелах, стаей вернувшихся с первым теплом.  

❂❂❂❂

1960  

❂❂❂❂