Не про того парня

Айсберг – льдина.  
Будут вьюги кружить.  
Мат в четыре хода.  
Три-четыре-пять.  
Льдина – все едино,  
можно прожить.  
Заячья охота.  
Есть где погулять.  
А он и не старался,  
был парень жох.  
Ему это дело –  
что конфета драже.  
За двумя погнался –  
убил четырех.  
Стал их пересчитывать –  
восемь уже.  
Стал их пересчитывать,  
кровных  
своих,  
Сереньких –  
глаза отведешь  
едва,  
А их уже не восемь, –  
шестнадцать их.  
Какое там шестнадцать,  
когда тридцать два!  
Шестьдесят четыре.  
Пять, шесть, семь…  
Спать ложусь в испарине.  
Думаю вот.  
Видно, это парень  
другой совсем.  
Другой, видно, парень.  
Совсем не тот.  

❂❂❂❂

1985  

❂❂❂❂