Люблю осеннюю Москву  
в ее убранстве светлом,  
когда утрами жгут листву,  
опавшую под ветром.  
Огромный медленный костер  
над облетевшим садом  
похож на стрельчатый костел  
с обугленным фасадом.  
А старый клен совсем поник,  
стоит, печально горбясь…  
Мне кажется, своя у них,  
своя у листьев гордость.  
Ну что с того, ну что с того,  
что смяты и побиты!  
В них есть немое торжество  
предчувствия победы.  
Они полягут в чернозем,  
собой его удобрят,  
но через много лет и зим  
потомки их одобрят,  
Слезу ненужную утрут,  
и в юном трепетанье  
вся неоправданность утрат  
получит оправданье…  
Парит, парит гусиный клин,  
за тучей гуси стонут.  
Горит, горит осенний клен,  
золою листья станут.  
Ветрами старый сад продут,  
он расстается с летом…  
А листья новые придут,  
придут за теми следом.  

❂❂❂❂