Шестое апреля, восемь утра, снегопад

Шестое апреля, восемь утра, снегопад,  
звонят из Европы, там расцвела магнолия,  
слышу, как раздается ее аромат  
по телефону, по всем проводам, тем более —  
изо всех углов, рукавов, стаканов, труб…  
— Володя! — кричу я в трубку, задыхаясь в своей Монголии  
от астмы, от этого запаха, который, как ледоруб,  
сломал кору, под которой — моя мечта о магнолии,  
об окнах не в грязный мрак, а в цветущий куст,  
о жизни, где воздух не делает губы синими.  
— Юнна!.. Здесь так прекрасно! Зачем тебе тот Прокруст?!  
И я ему отвечаю, что все это — хруст на линии…  

❂❂❂❂