М. А. С-вой

Где б ни был стих, рождённый мной, 
 
Записан верною рукой, — 
 
В стенах ли города, где шум 
 
Толпы смущал мой бедный ум, 
 
Или в задумчивой тиши 
 
Невозмутимых вечеров, — 
 
Подобно шороху листов, 
 
Ему не высказать души 
 
Тому, кто сердцем не готов 
 
Страданье понимать без слов.

❂❂❂❂

 

Спроси: о чём шумит поток 
 
Иль шепчет полевой цветок 
 
В тепле полуденных лучей, 
 
Легко послушный ветерку, 
 
Припав головкою своей 
 
К другому нежному цветку? 
 
Спроси: о чем так тяжко гром 
 
Гремит из туч, затмивших свет, 
 
А лес, охваченный дождём, 
 
О чем шумит ему в ответ?. 
 
Природа громко говорит 
 
Понятное простым сердцам, 
 
Но рассказать не может нам 
 
Всего, что грудь её таит, 
 
Всего, что слышит лишь пророк 
 
И понимает, как намёк, — 
 
Намёк на то, что в глубине 
 
Немногих душ лежит на дне.

❂❂❂❂

 

Так, — пусть звучит перед тобой 
 
Мой стих загадочно-простой, 
 
Всем слышный, но не всем родной. 
 
Авось, когда пройдут года 
 
И я заглохну где-нибудь; 
 
Когда придёт твоя чреда 
 
И оглянуться, и вздохнуть, — 
 
Припомнишь ты не без труда 
 
Среди знакомых лиц того, 
 
Кого ты знала, и кого 
 
Ты не узнаешь никогда…

❂❂❂❂