Умирающий

Любил он книги, но и грубыми делами 
 
Не брезгая, шагал в одном ряду с дельцами. 
 
Враги, которым он порой лукаво льстил, 
 
За злой язык его преследовать не смели; 
 
Любя как эгоист, он женщин не щадил, 
 
И женщины пред ним благоговели. 
 
Не верил я в его возвышенные цели, 
 
Но в нем ещё кипел остаток юных сил 
 
И подкупал меня… Как вдруг его сразил 
 
Мучительный недуг. — Застав его в постели, 
 
Я не узнал его цветущего лица: 
 
С него сбежали жизни краски, 
 
Оно, как бледное подобье маски 
 
Из алебастра, снятой с мертвеца, 
 
Не улыбалось… Долго сидя 
 
Глядел я и молчал, конец его предвидя. 
 
— «Прости», — коснувшись до его руки,

❂❂❂❂