Октябрь, Октябрь!

Октябрь, Октябрь!  
Какая память,  
над алым годом ворожа,  
тебя посмеет не обрамить  
протуберанцем мятежа?  
Какая кровь,  
визжа по жилам,  
не превратится вдруг в вино,  
чтоб ветеранам-старожилам  
напомнить о зиме иной?  
О той зиме, когда метели  
летели в розовом трико,  
когда сугробные недели  
мелькали так легко-легко;  
о той зиме,  
когда из фабрик  
преображенный люд валил  
и плыл октябрь, а не октябрик,  
распятием орлиных крыл…  
Ты был, Октябрь.  
И разве в стуже,  
в сугробах не цвела сирень?  
И не твою ли кепку, друже,  
свихнуло чубом набекрень?.  

❂❂❂❂

1920  
Тирасполь  

❂❂❂❂