Мрак

Склоняются долу солнцеподобные лики их. 
 
И просто мрут, 
 
и давятся, 
 
и тонут. 
 
Один за другим уходят великие, 
 
за мастодонтом мастодонт…

❂❂❂❂

 

Сегодня на Верхарна обиделись небеса. 
 
Думает небо — 
 
дай 
 
зашибу его! 
 
Господи, 
 
кому теперь писать? 
 
Неужели Шебуеву?

❂❂❂❂

 

Впрочем — 
 
пусть их пишут. 
 
Не мне в них рыться. 
 
Я с характером. 
 
Вол сам. 
 
От чтенья их 
 
в сердце заводится мокрица 
 
и мозг зарастает густейшим волосом.

❂❂❂❂

 

И писать не буду. 
 
Лучше 
 
проверю, 
 
не широка ль в «Селекте» средняя луза. 
 
С Фадеем Абрамовичем сяду играть в око. 
 
Есть 
 
у союзников французов 
 
хорошая пословица: 
 
«Довольно дураков».

❂❂❂❂

 

Пусть писатели начинают. 
 
Подожду. 
 
Посмотрю, 
 
какою дрянью заначиняют 
 
чемоданы душ.

❂❂❂❂

 

Вспомнит толпа о половом вопросе. 
 
Дальше больше оскудеет ум её. 
 
Пойдут на лекцию Поссе: 
 
«Финики и безумие».

❂❂❂❂

 

Иззахолустничается. 
 
Станет — Чита. 
 
Футуризмом покажется театр Мосоловой. 
 
Дома запрётся — 
 
по складам 
 
будет читать 
 
«Задушевное слово».

❂❂❂❂

 

Мысль иссушится в мелкий порошок. 
 
И когда 
 
останется смерть одна лишь ей, 
 
тогда… 
 
Я знаю хорошо — 
 
вот что будет дальше.

❂❂❂❂

 

Ко мне, 
 
уже разукрашенному в проседь, 
 
придёт она, 
 
повиснет на шею плакучей ивою: 
 
«Владимир Владимирович, 
 
милый» — 
 
попросит — 
 
я сяду 
 
и напишу что-нибудь 
 
замечательно красивое.

❂❂❂❂