Работы сельские приходят уж к концу

Работы сельские приходят уж к концу,  
Везде роскошные златые скирды хлеба;  
Уж стал туманен свод померкнувшего неба  
И пал туман и на чело певцу…  
Да! недалек тот день, который был когда-то  
Им, нашим Пушкиным, так задушевно пет!  
Но Пушкин уж давно подземной тьмой одет,  
И сколько и еще друзей пожато,  
Склонявших жадный слух при звоне полных чаш  
К напеву дивному стихов медоточивых!  
Но ныне мирный сон товарищей счастливых  
В нас зависть пробуждает. — Им шабаш!  

❂❂❂❂

Шабаш им от скорбей и хлопот жизни пыльной,  
Их не поднимет день к страданьям и трудам,  
Нет горю доступа к остывшим их сердцам,  
Не заползет измена в мрак могильный,  
Их ран не растравит; их ноющей груди  
С улыбкой на устах не растерзает злоба,  
Не тронет их вражда: спаслися в пристань гроба,  
Нам только говорят: «Иди! иди!  
Надолго нанят ты; еще тебе не время!  
Ступай, не уставай, не думай отдохнуть!» —  
Да силы уж не те, да всё тяжеле путь,  
Да плечи всё больнее ломит бремя!  

❂❂❂❂

26 августа 1845  

❂❂❂❂