Отчерк

Было белье в гусятах и поросятах – стали футболки с надписью «Fuck it 
all». Непонятно, что с тобой делать, ребенок восьмидесятых. В голове у 
тебя металл, а во рту ментол. Всех и дел, что выпить по грамотной 
маргарите, и под утро прийти домой и упасть без сил. И когда орут – ну 
какого черта, вы говорите – вот не дрогнув – «Никто рожать меня не просил».

❂❂❂❂

А вот ты – фасуешь и пробиваешь слова на вынос; насыпаешь в пакет 
бесплатных своих неправд. И не то что не возвращаешь кредитов Богу – 
уходишь в минус. Наживаешь себе чудовищный овердрафт. Ты сама себе 
черный юмор – еще смешон, но уже позорен; все еще улыбаются, но 
брезгливо смыкают рты; ты все ждешь, что тебя отожмут из черных 
блестящих зерен. Вынут из черной, душной твоей руды. И тогда все поймут; 
тогда прекратятся муки; и тогда наконец-то будет совсем пора. И ты 
сядешь клепать все тех же – слона из мухи, много шума из всхлипа, кашу 
из топора.

❂❂❂❂

А пока все хвалят тебя, и хлопают по плечу, и суют арахис в левую руку, 
в правую – ром со льдом. И ты слышишь тост за себя и думаешь – Крошка 
Цахес. Я измученный Крошка Цахес размером с дом. 
Слышишь все, как сквозь долгий обморок, кому, спячку; какая-то кривь и 
кось, дурнота и гнусь. Шепчешь: пару таких недель, и я точно спячу. Еще 
пару недель – и я, наконец, свихнусь.

❂❂❂❂

Кризис времени; кризис места; болезни роста. Сладко песенка пелась, пока 
за горлышко не взяла.

❂❂❂❂

Из двух зол мне всегда достается просто 
Абсолютная, окончательная зола.

❂❂❂❂

# # #

❂❂❂❂

В какой-то момент душа становится просто горечью в подъязычье, там, в 
междуречье, в секундной паузе между строф. И глаза у нее все раненые, 
все птичьи, не человечьи, она едет вниз по воде, как венки и свечи, и 
оттуда ни маяков уже, ни костров.

❂❂❂❂

Долго ходит кругами, раны свои врачует, по городам кочует, мычит да ног 
под собой не чует.

❂❂❂❂

Пьет и дичает, грустной башкой качает, да все по тебе скучает, в тебе, 
родимом, себя не чает.

❂❂❂❂

Истаивает до ветошки, до тряпицы, до ноющей в горле спицы, а потом вдруг 
так устает от тебя, тупицы, что летит туда, где другие птицы, и садится 
– ее покачивает вода.

❂❂❂❂

Ты бежишь за ней по болотам топким, холмам высоким, по крапиве, по дикой 
мяте да по осоке – только гладь в маслянистом, лунном, янтарном соке. 
А души у тебя и не было никогда.

❂❂❂❂