Челка

Это последний раз, когда ты попался 
В текст, и сидишь смеешься тут между строк. 
Сколько тебя высасывает из пальца – 
И никого, кто был бы с тобою строг. 
Смотрят, прищурясь, думают – something’s wrong here: 
В нем же зашкалит радостью бытия; 
Скольким еще дышать тобой, плавить бронхи, 
И никому – любить тебя так, как я. 
День мерить от тебя до тебя, смерзаться 
В столб соляной, прощаясь; аукать тьму. 
Скольким еще баюкать тебя, мерзавца. 
А колыбельных петь таких – никому. 
Челку ерошить, ворот ровнять, как сыну. 
Знать, как ты льнешь и ластишься, разозлив. 
Скольким еще искать от тебя вакцину – 
И только мне ее продавать в розлив. 
Видишь – после тебя остается пустошь 
В каждой глазнице, и наступает тишь. 
«Я-то все жду, когда ты меня отпустишь. 
Я-то все жду, когда ты меня простишь».

❂❂❂❂

# # #

❂❂❂❂

А ведь это твоя последняя жизнь, хоть сама-то себе не ври. 
Родилась пошвырять пожитки, друзей обнять перед рейсом. 
Купить себе анестетиков в дьюти-фри. 
Покивать смешливым индусам или корейцам. 
А ведь это твое последнее тело, одноместный крепкий скелет. 
Зал ожидания перед вылетом к горним кущам. 
Погоди, детка, еще два-три десятка лет – 
Сядешь да посмеешься со Всемогущим. 
Если жалеть о чем-то, то лишь о том 
Что так тяжело доходишь до вечных истин. 
Моя новая челка фильтрует мир решетом, 
Он становится мне чуть менее ненавистен. 
Все, что еще неведомо – сядь, отведай. 
Все, что с земли не видно – исследуй над. 
Это твоя последняя юность в конкретно этой 
Непростой системе координат. 
Легче танцуй стихом, каблуками щелкай. 
Спать не давать – так целому городку. 
А еще ты такая славная с этой челкой. 
Повезет же весной какому-то 
Дураку.

❂❂❂❂