Вполголоса

_К годовщине Октября

❂❂❂❂

 

1  

❂❂❂❂

Даже для самого красного слова  
Не пытаюсь притворяться я.  
Наша память — это суровая  
Неподкупная организация.  
Ведет учет без пера и чернила  
Всему, что случилось когда-либо.  
Помнит она только то, что было,  
А не то, что желали бы.  
Например, я хотела бы помнить о том,  
Как я в Октябре защищала ревком  
С револьвером в простреленной кожанке.  
А я, о диван опершись локотком,  
Писала стихи на Остоженке.  
Я писала лирически-нежным пером.  
Я дышала спокойно и ровненько,  
Л вокруг, отбиваясь от юнкеров,  
Исходили боями Хамовники.  
Я хотела бы помнить пороховой  
Дым на улице Моховой,  
Возле университета.  
Чуя смертный полет свинца,  
Как боец и жена бойца,  
Драться за власть Советов,  
Невзирая на хлипкий рост,  
Ходить в разведку на Крымский мост.  
Но память твердит об одном лишь:  
«Ты этого, друг мой, не помнишь».  
История шла по стране напрямик,  
Был полон значения каждый миг,  
Такое не повторится.  
А я узнала об этом из книг  
Или со слов очевидцев.  
А я утопала во дни Октября  
В словесном шитье и кройке.  
Ну что же! Ошибка не только моя,  
Но моей социальной прослойки.  
Если б можно было, то я  
Перекроила бы наново  
Многие дни своего бытия  
Закономерно и планово.  
Чтоб раз навсегда пробиться сквозь это  
Напластование фактов,  
Я бы дала объявленье в газету,  
Если б позволил редактор:  
«Меняю уютное, светлое, теплое,  
Гармоничное прошлое с ванной —  
На тесный подвал с золотушными стеклами,  
На соседство гармоники пьяной».  
Меняю. Душевною болью плачу.  
Но каждый, конечно, в ответ: «Не хочу».  

❂❂❂❂

2  

❂❂❂❂

Пафос мне не свойствен по природе.  
Буря жестов. Взвихренные волосы.  
У меня, по-моему, выходит  
Лучше то, что говорю вполголоса.  
И сейчас средь песенного цикла,  
Вызванного пафосом торжеств,  
К сожаленью, слаб, как я привыкла,  
Голос мой. И не широк мой жест.  
Но пускай не громко, неужели  
Не скажу о том, что, может быть,  
Есть и у поэта достиженья,  
О которых стоит говорить?  
Он (поэт), который с неохотой  
Оторвался от былой главы,  
Он, который в дни переворота  
С революциями был на «вы»,  
Он, который, вырванный с размаху  
Из своих ненарушимых стeн,  
Был подвержен страху смерти, страху  
Жизни, страху перемен,—  
Он теперь, хоть он уже не молод  
И осталась жизни только треть,  
Меньше ощущает жизни холод  
И не так боится умереть.  
И ему почти уже неведом  
Страх перед последнею межой.  
Это есть поэтова победа  
Над своей старинною душой.  
И, живя и ярче и полнее,  
Тот, о ком сейчас я говорю,  
Это лучшее, что он имеет,  
Отдает сегодня Октябрю.  

❂❂❂❂

1932  

❂❂❂❂