Голова

Уж полночь.  
За окошком город спит.  
По небу пролетел метеорит.  

❂❂❂❂

… Живу в грядущем.  
Там кончины редки.  
Рак побеждён,  
и побеждён инфаркт,  
любой хирург —  
как в наши дни Бернард.  
Горюет род людской о том,  
что предки  
спускали в землю  
молодое тело,  
сжигали  
весь бесценный матерьял  
из-за того, что сердце одряхлело  
или какой-то орган умирал.  

❂❂❂❂

Старею я,  
но молодею вновь:  
во мне  
чужая совершенно кровь  
и печень —  
я не знаю даже чья,  
сменён скелет —  
и всё же  
это я.  

❂❂❂❂

Затем в морозной кладовой сердец  
мне подобрали сердце, наконец:  
в своей груди  
я ощущаю чей-то бой.  
И всё же  
остаюсь самим собой.  

❂❂❂❂

Чужую кожу  
мне связали швы,  
и вот  
дошли до пересадки головы.  
И вскоре изменили мне её —  
последнее, что я имел своё.  

❂❂❂❂

Меня не стало.  
Я — теперь не я,  
Я — там,  
где голова лежит моя,  
а голова  
в тазу фаянсовом лежит…  

❂❂❂❂

… По небу  
вновь летит метеорит.  
Курю «Памир»,  
карандашом пишу слова.  
Я убеждён —  
незаменима  
голова.  

❂❂❂❂

1968  

❂❂❂❂