И стукнет нам по семьдесят пять лет

И стукнет нам по семьдесят пять лет, 
 
И оба мы когда-нибудь умрём. 
 
И скажут люди: «А старушки нет, 
 
Ушла она вослед за стариком». 
 
Но скажут ли, что я недаром жил 
 
И голос мой услышала страна? 
 
Я столько раскопал чужих могил, 
 
А собственная всё-таки страшна. 
 
Когда бы смерть не принимала мер 
 
Чтоб новое могло творить и жить, 
 
Как всем успел бы надоесть Вольтер, 
 
Уж о других не стоит говорить. 
 
И всё ж, не устарев, живет поэт, 
 
Которого давно на свете нет.

❂❂❂❂