Мой стих, как дом — Сонет 86

Его ли стих — могучий шум ветрил, 
Несущихся в погоню за тобою, — 
Все замыслы во мне похоронил, 
Утробу сделав урной гробовою? 
Его ль рука, которую писать 
Учил какой-то дух, лишенный тела, 
На робкие уста кладет печать, 
Достигнув в мастерстве своем предела? 
О нет, ни он, ни дружественный дух — 
Его ночной советчик бестелесный — 
Так не могли ошеломить мой слух 
И страхом поразить мой дар словесный.

❂❂❂❂

Но если, ты с его не сходишь уст, — 
Мой стих, как дом, стоит открыт и пуст.

❂❂❂❂

Перевод С.Маршака

❂❂❂❂