Дриада

Ночами чаще говорит  
весь день молчащая дриада,  
что дело – дрянь, оно горит,  
что мне покажут кадры ада.  
И всё сквернее и верней,  
что над макушкой зло свершится  
и что червятина корней  
в глуби пищит и копошится.  
И как он мне теперь знаком,  
тот голос – словно тело, голый,  
выглядывает шепотком  
из древесины радиолы.  
Нимфоманическим теплом  
манит его нагое слово:  
вот тут надрез, а здесь надлом,  
а это вот рубец былого.  
И предо мной – уже ничьи –  
мелькают кадры – в общем, бодро.  
Струятся руки, как ручьи,  
как реки, протекают бедра.  
Но в теловидении том  
всем скопищем морщин и трещин,  
как бы исхлестанный кнутом,  
исчеркан ствол и перекрещен.  
И бьет в меня – пора, пора! –  
до боли оголенный голос,  
что обдирается кора,  
а сердцевина раскололась.  
И вот ползут по всем ветвям  
в манере несколько инертной  
презренье вялое к любвям  
и соки похоти предсмертной.  

❂❂❂❂

1964  

❂❂❂❂