Старость

Я стар как мир. И сам с собой врастык.  
Я стал не мной, а чудом трехутробным.  
Кручусь я около вещей простых,  
как черт, всем оком (круговым и дробным).  
В побегах бед, в сухой траве скорбей,  
вдоль по судьбе, ухабной как угроза,  
враскат гоню я, рабский скарабей,  
свой скарб и корм – священный ком навоза.  
На солнце смрадное смотрю во все фасетки.  
Се зрение горит, как рыбий отблеск в сетке.  
Следы его блестят из лупоглазых дыр  
в зады познания. Я жук и стар как мир.  
И взоры семенят по мне, как лапки.  
И нет меня. Как жернов, жаден круг.  
Я жил как век и как навозный жук.  
И вот уже лежу во сне на лавке,  
как нежная египетская тварь.  
Я стар как мир. Я стал как звери встарь,  
и стягиваю вмиг кошачьи зенки.  
Сквозь желтый круг проходит щель что кол,  
и когти – каты в меховом застенке,  
и каждый коготь, как иголка, гол.  
И посреди своих священных статуй  
я стар как мир, а стал как вихрь хвостатый.  
Он полосат, слетающий с кота.  
Я скарабей и раб, и древен, как оратай,  
и рад, что я тружусь над жизненной утратой,  
как жук над пахотой – от бога до скота.  
Как жук. Как век. Как бык. Как сук рогатый.  
Как бедный бог, вхожу я в быт богатый.  
Я был и есмь в свое нутро врата.  
А у ворот стоит богиня Гатор  
(или рогатый экскаватор,  
который тарахтит мне тра-та-та?).  
Я стар как мир. Как бог, как жук, как бык.  
И к боли я, и к игу приобык,  
и так и сяк тружусь в наседливом соблазне.  
Висят на мне египетские казни,  
нутро, как грозный рот, раскрыто на бедро,  
а на бедре орет в ответ ему тавро.  
А может быть, я – дробное ядро,  
и в дрожи некогда я испытало  
и снег эонов, и распад металла?  
А может быть, я – дробное ядро?  
Несчастный друг утрат и приращений!  
И грозен круг звериных превращений,  
где бог – не более жука и холуя.  
И будет мне глаза слепить, как заметь,  
попавшаяся на дороге память,  
в пар превращая то, чем было я.  
Я стар как мир. И мною торговали  
(и, может быть, изношенным до дыр).  
Я злобный звук ядра в своем развале.  
Одно и знаю – что я стар как мир.  
Нет воли продаваться дешевизне,  
нет времени себе – до боли! – надоесть.  
Что толку ждать желанного от жизни?  
Но у себя я вырву всё, что есть.  

❂❂❂❂

1-7 июля 1974  

❂❂❂❂