Руками, огрубевшими от стали

Руками, огрубевшими от стали,  
Писать стихи, сжимая карандаш.  
Солдаты спят — они за день устали,  
Храпит прокуренный насквозь блиндаж.  
Под потолком коптилка замирает,  
Трещат в печурке мокрые дрова…  
Когда-нибудь потомок прочитает  
Корявые, но жаркие слова  
И задохнется от густого дыма,  
От воздуха, которым я дышал,  
От ярости ветров неповторимых,  
Которые сбивают наповал.  
И, не видавший горя и печали,  
Огнем не прокаленный, как кузнец,  
Он предкам позавидует едва ли,  
Услышав, как в стихах поет свинец,  
Как дымом пахнет все стихотворенье,  
Как хочется перед атакой жить!..  
И он простит мне в рифме прегрешенье.  
Он этого не сможет не простить.  
Пускай в сторонку удалится критик:  
Поэтика здесь вовсе ни при чем.  
Я, может быть, какой-нибудь эпитет —  
И тот нашел в воронке под огнем.  
Здесь молодости рубежи и сроки,  
По жизни окаянная тоска…  
Я порохом пропахнувшие строки  
Из-под обстрела вынес на руках.  

❂❂❂❂

1945  

❂❂❂❂