Фуражка

Я показал стихи однажды  
отцу, он хмуро их прочел.  
Вдаль посмотрел, по трассам пчел,  
где дым стелился наших сел…  
И вдруг сказал: – Вполне отважны  
твои попытки написать  
про родину, любовь и мать.  

❂❂❂❂

Но ты, сыночек, загляни-ка! –  
фуражку бросил он в траву. –  
что там под ней? – Ну, земляника…  
– Я трав тут сорок назову,  
не потому ль, что здесь живу…  

❂❂❂❂

А ты? Вот этот малый круг,  
как руку, изучи-ка, друг,  
и все былинки перечисли!  
Всё пыль – восторженные мысли,  
патриотизма словеса,  
коль смотришь только в небеса!  

❂❂❂❂

И он ушел. Я закурил.  
Растратчик перьев и чернил,  
я побежал в библиотеку,  
зашел, ботинки сняв, как в Мекку,  
у бабушек порасспросил.  
Запомнил я названий двести  
не только трав – жуков, стрекоз…  
(Как бы фуражка та на месте!)  
Да, я готовился всерьез.  

❂❂❂❂

Но ждал я понапрасну лета –  
отец мой умер в феврале…  

❂❂❂❂

Но как же все мои ответы?!  
Отец! Ты слышишь ли во мгле?!  
Ромашка там росла, цикорий,  
и медуница, и шалфей…  
(Я называю с комом в горле  
все травы родины моей!)  

❂❂❂❂

И вот на холмике, на взгорье,  
как бы привет души твоей –  
расцвел  
забытый мной репей!  
Он алым пламенем играет,  
он смотрит мощно сквозь века,  
коснусь щекой – меня прощает  
твоя небритая щека…  

❂❂❂❂

2003  

❂❂❂❂