Ямбы

1.  

❂❂❂❂

Мне 26. Рыжеет волос.  
И сух мой голос в телефон.  
Подходит лермонтовский возраст.  
Торопит он. Торопит он  
бродить лужком, шуршащей рощей  
с обычною тетрадкой общей  
и начинать слагать, писать  
свою не общую тетрадь…  
Журчит река, горит звезда,  
летит светла вода с весла…  
В реке времен валун янтарный –  
моя наука и судьба –  
смолистый домик, медный, старый,  
моя сосновая изба.  
Вокруг избы черны леса.  
Ночами – волчьи в них глаза!  
Смотрю я пристально, подробно,  
живу я медленно и ровно  
средь пахнущих сметаной муз…  
А где-то ноют телефоны,  
Кричат печально эшелоны.  
Мне некогда! Я тороплюсь.  

❂❂❂❂

Сломлю травинку – наклонюсь.  

❂❂❂❂

2.  

❂❂❂❂

Зайду на вырубки. Там тихо,  
Горячий смоляной настой.  
Как патефонная пластинка,  
Пень кружится под злой осой,  
Уйду в дурманящий орешник,  
и допоздна мне мил мой лес…  
Повисла туча, как скворечник –  
на ней звезда, а не скворец.  
Уже темно, и куст малины  
мне пальцы греет, как фонарь.  
И валуны здесь, как былины.  
И в листьях еж, как календарь.  
Здесь можно без любимой шляться,  
и видеть воду, трогать лес,  
и вовсе не мечтать о счастье.  
Не в этом счастье, наконец!  

❂❂❂❂

1971  

❂❂❂❂