Время

Кажется, подходит это время…  
чувствуешь его ты каждый день,  
морду изолгавшуюся брея,  
допивая золотой Мартель.  
Вот еще, совсем еще немного,  
и куда страшнее КГБ –  
гость войдет незваный и с порога  
гаркнет, что явился по тебе.  
– Что мне делать?  
– Ничего не делать.  
– Так зачем вы?  
– Только для того,  
чтобы рассказал, чего хотелось,  
и совсем не вышло отчего.  
То ли порча с детства захватила?  
То ли сам себя и предавал?  
А цена – семь книжек и квартира,  
а быть мог – цепной лесоповал.  
Но и там работали поэты,  
возвращались с мыслью на челе.  
Ты же – сладко жил, и через это  
ничего не сделал на земле.  
Если громко сам себе расскажешь…  
впрочем, ты за это ни гроша  
не получишь… но, дай бог, развяжешь  
душу… страшно мучится душа.  
И она воспрянет, как синичка,  
что стучится пятый день в окно.  
И она еще зажжет, как спичка,  
то, чему гореть бы суждено…  
Но чего же я молчу, робея,  
пред зеркальным в полночи окном?  
Медленно подходит это время.  
Вот пришло. Я закричу. О чем?.  

❂❂❂❂

2004  

❂❂❂❂