Старуха

На переходе, между двух лавин –  
рычащих пролетающих машин –  
на островке асфальта, в час дневной  
старушка поздоровалась со мной.  
Но кто же это?. – Здрасьте.  
Кто же это?.  
Ах, не она ль для всякого поэта  
была лет сто партийною грозой?!  
Хотя все это нынче мезозой,  
но разве я могу забыть, как в страхе  
в обкоме, где на всех столах тома  
как будто окровавленные плахи,  
мы шли гуськом от страха без ума  
вот к этой прежде мощной рыжей тете –  
с цветком иль посвящением в блокноте,  
чтобы в голос ей польстить и обмануть  
хоть как-нибудь.  
Она же крашеной крутя головкой,  
цитатою на память не короткой  
из Маркса, Ленина, статьи Цековской  
и Маяковского (о, Маяковский!..)  
нас поучала… голосок звенел,  
и носик вдохновенно пламенел…  
И мы, понятно, восторгались ею.  
А ведь могла и разъяренно в шею,  
но как бы все же разрешала жить…  
Ну как забыть?!  
И вот стоит бабулечка седая,  
на ножках ботики и зонт в руке.  
И я, от скуки и стыда сгорая,  
закаменел пред ней на островке.  
Она меня разглядывает зорко,  
поджавши губки, ожидая слов.  
Но что скажу? Мол, помню, помню, золотко…  
Взгляд жалкий, бабий. А ведь был суров.  
За ней машины все летят направо,  
за мною – влево мчатся… А страна  
не знает до сих пор: да где же правда,  
в движенье допьяна разделена…  
И надо же как прошлое настигло!  
Закрыл я рукавом глаза, как вор…  
Махнуть через машины? Тоже стыдно.  
И мы стоим лицом к лицу в упор.  

❂❂❂❂

Скорей бы ты, зеленый светофор!..  

❂❂❂❂

2003  

❂❂❂❂