Сорок трудный год

Сорок трудный год. Омский госпиталь. 
Коридоры сухие и маркие. 
Шепчет старая нянечка: «Господи, 
До чего же артисты маленькие! »

❂❂❂❂

Коридоры широкие, длинные. 
Мы почти растворяемся в них 
С балалайками, с мандолинами 
И с большими пачками книг.

❂❂❂❂

Что в программе? В программе — чтение, 
Пара песен военных, «правильных»… 
Мы в палату тяжелораненных 
Входим с трепетом и почтением.

❂❂❂❂

Двое здесь. Майор артиллерии 
С ампутированной ногой, 
В сумасшедшем бою под Ельней 
На себя принявший огонь.

❂❂❂❂

На пришельцев глядит он весело… . 
И другой — до бровей забинтован, 
Капитан, таранивший «мессера» 
Три недели назад над Ростовом.

❂❂❂❂

Мы вошли. Мы стоим в молчании. 
Вдруг срывающимся фальцетом 
Абрикосов Гришка отчаянно 
Объявляет начало концерта.

❂❂❂❂

А за ним, не вполне совершенно, 
Но вовсю запевале внимая, 
О народной поем, о священной 
Так, как мы ее понимаем…

❂❂❂❂

В ней Чапаев сражается заново, 
Краснозвездные мчатся танки. 
В ней шагают наши в атаки, 
А фашисты падают замертво.

❂❂❂❂

Здесь чужое железо плавится, 
Здесь и смерть отступать должна… . 
И сказать бы по правде — нравится 
Нам такая война… .

❂❂❂❂

Мы поем…. Только голос летчика 
Раздается, а в нем укор: 
«Погодите, постойте, хлопчики… . 
Погодите…. Умер майор… »

❂❂❂❂

Балалайка всплакнула горестно, 
Торопливо, будто в бреду… . 
Вот и все о концерте в госпитале 
В том далеком военном году.

❂❂❂❂