Не додумав малой толики

Не додумав малой толики  
И строки не дочитав,  
Засыпает та, что только  
Горьковатая мечта.  
Месяц кружит над столицей,  
Знаменит, как АЭНТЭ,  
Этой ночью ей приснится  
Седоватый Сервантес.  
Он ей скажет, грустный рыцарь,  
Опускаясь на постель:  
«Как вам спится, что вам снится,  
Что вам грустно, мадмазель?»  
Лат старинных не имея,  
Похудевший от забот,  
Ходит в платье Москвошвея  
Современный Дон Кихот.  
Он вас любит, дорогая,  
Но октябрьскою порой  
И мечта у вас другая,  
И приснится вам другой…  
Он уходит, грустный рыцарь,  
За веков глухой порог.  
На другом конце столицы  
Мне не спится той порой.  
Я открою дверь. Густея,  
Догудят гудки, и вот  
Рыцарь в платье Москвошвея  
Отправляется в поход.  

❂❂❂❂

1934  

❂❂❂❂