Медная лира

Только детям италийской 
И германской стороны 
Песни лириков слышны, 
Трепетанье струн им близко, 
А Британии сыны 
Позабыли песен звуки: 
Если струн коснутся руки, 
Им в ответ начнет греметь 
Только сумрачная медь. 
Мать гармонии всемирной, 
Полигимния, не лирный 
Звон, а грубый лязг и вой 
Породила в наши годы. 
И гудят, гудят заводы 
В устрашение природы 
Гимн могучий, мировой.

❂❂❂❂

Так обратитесь в слух, внимайте песне ветра, 
Вы, дети стран других, и ты, Европа вся! 
Фабричных городов клокочущие недра 
Вздымают пыль столбом и расточают щедро 
Кричащие людские голоса. 
Рыданья долгие и вздохи к вам неся, 
Гуляет по свету, бродяжничает ветер. 
Так вот услышьте, все народы, и ответьте, 
Найдется ль музыка на свете 
Мрачнее этой и страшней? 
Тысячеустая, — все молкнет рядом с ней. 
Так мощен этот гул и так инструментован, 
Что чуется в нем медь, мерещится чугун. 
Как будто шпорами язвимый, неподкован, 
Храпит и фыркает бесчисленный табун. 
Как будто бык мычит, на привязи тоскуя, 
В котлах бушует пар. Пустив струю густую, 
Выталкивает он два поршня. И вослед 
Колеса вертятся, и перебоев нет. 
В невидимом для глаз, отчаянном круженье 
Снует бесчисленных катушек хоровод. 
Смертельный посвист их, змеиное их жженье 
Все те же день и ночь — никто их не прервет. 
Визг облаков сцепленных, железных лап объятья, 
Зубчатых передач скрипенье в перекате, 
Шум поршней, свист ремней и вечный гул окрест, — 
Вот эта музыка, вот дьявольский оркестр, 
В чьих звуках потонул стон чернолицых братьев, 
Существ едва живых и видимых едва, 
Глухие, вялые, чуть слышные слова:

❂❂❂❂

Рабочий

❂❂❂❂

Хозяин! Видишь, как я бледен, 
Как после стольких лет труда 
Спина согнулась, мозг изъеден, — 
Мне нужен сон хоть иногда. 
Измучен я дешевой платой. 
За кружку пива, за рагу, 
За блузу новую могу 
На всякий труд пойти проклятый. 
Пускай чахотка впереди, 
Пускай огонь горит в груди, 
Пускай хоть сотня лихорадок 
В мозгу пылает ярче радуг, 
Пускай умру, пускай жена 
С детьми на смерть обречена, 
Но в землю лечь со мной нельзя им, 
Возьми же их себе, хозяин!

❂❂❂❂

Дети

❂❂❂❂

О мать, до чего наша жизнь тяжела! 
Нам фабрика легкие с детства сожгла. 
Мы вспомним деревню свою, умирая. 
Ах, если б добраться до горного края, 
До поля, где пахарь в сторонке глухой 
Проходит по пашне со ржавой сохой. 
Ах, если б пасти у холмистого склона 
На травке зеленой овечьи стада! 
Ах, как бы согрело нас солнце тогда, 
И, вольно дыша у ложбины зеленой, 
Сбежав от машины тупой, раскаленной, 
Уснем, надышавшись душистой травой, 
Уйдем мы, как овцы, в траву с головой.

❂❂❂❂

Мать

❂❂❂❂

Кричите, дети, плачьте! Долей черной 
Униженные с самых малых лет, 
Кричите, плачьте! На земле просторной 
От века нам животные покорны, 
Но и для них такого ига нет. 
Придет ли срок корове отелиться, 
Ее ведут в сухой и теплый хлев, 
В хлеву солома чистая стелится, 
Корова мирно ждет, отяжелев. 
А я… Пускай набухнет грудь тугая, 
Пускай ребенок, лоно раздвигая, 
Рвет плоть мою! И часа не дадут! 
Тобой навек машины завладели, — 
Гляди, — их пасти пышут там и тут, 
Следи, чтоб их ручищи не задели 
Созданье божье в материнском теле!

❂❂❂❂

Хозяин

❂❂❂❂

Всем, кто не хочет знать труда, 
Плохим работникам — беда! 
Всем, кто не поспевает к сроку, 
Всем, от кого мне мало проку, 
Лентяям, лодырям, больным — 
Беда! Не будет хлеба им. 
Ни слез, ни жалоб, ни упрека! 
Колеса в ход, и руки в ход! 
Пускай работает завод. 
Всех конкурентов разгоняя, 
Все рынки мира наводняя, — 
Хочу, чтоб ткань моя дрянная 
Одела бы весь род людской, 
А золото лилось рекой!

❂❂❂❂

И снова этот гул крепчает миг от мига. 
Котлы кипят и ждут, чтоб поршнями задвигать, 
Как будто великан отплясывает джигу, 
Вколачивая в мир два крепких каблука. 
Раскачанный рычаг коснулся рычага — 
И тысячи колес от гонки центробежной 
Визжат пронзительно. И гибнут безнадежно 
Людские голоса средь этой тьмы безбрежной, 
Слабеют жалкие биения сердец, 
Как с бурей бьющийся и тонущий пловец.

❂❂❂❂

О, ни глухой раскат прибоев беспокойных, 
Ни мощный вой собачьих свор, 
Ни вздохи тяжкие седых верхушек хвойных, 
Когда над бурей гнется бор, 
Ни жалкий крик солдат, что в беспощадных войнах 
Не встанут на последний сбор, 
Ни в яви, ни в бреду нет голосов, достойных 
В ужасный этот влиться хор. 
Да! Ибо в этом трубном хоре, 
В скрипичных голосах, настроенных не в лад, 
Не оратория звучит, а черный ад. 
Тут алчность черная и нищенское горе 
Не могут спеться и кричат.

❂❂❂❂

А вы, счастливые сыны благого края! 
Вам музыка цветет, как роза, обагряя 
Ярчайшим блеском утренние сны, 
И дышит свежестью и сладостью весны. 
Вас многие сочтут в сей жизни быстротечной 
Толпой изнеженной, ленивой и беспечной 
За то, что так легко, без скуки и невзгод, 
Дыша амврозией и опьяняясь вечно, 
Вы празднуете жизнь уже который год. 
Вы, граждане Италии счастливой, 
Красавцы кроткие, как мир ваш негой полн, 
Как безмятежны очертанья волн! 
Вам мир завидует ревнивый. 
А северян одна гордыня леденит. 
Пускай же целый мир бушует и звенит, 
Пускай свои дары швыряет благосклонно 
Ему Промышленность из урны златодонной! 
Вас, дети бедности, она не соблазнит. 
Зачем же вам менять богиню дорогую, 
Возлюбленную вашу — на другую, 
На ту, что утешать пытается, торгуя, 
Но чаще бедами вселенную дарит, 
Повсюду войнами гражданскими горит, — 
Где ради пятака, под вой титанов злобных, 
Один использует мильон себе подобных.

❂❂❂❂