Летят недели кувырком

Летят недели кувырком, 
 
и дни порожняком. 
 
Встречаемся по сумеркам 
 
украдкой да тайком. 
 
Встречаемся — не ссоримся, 
 
расстанемся — не ждём 
 
по дальним нашим горницам, 
 
под сереньким дождём. 
 
Не видимся по месяцам: 
 
ни дружбы, ни родни. 
 
Столетия поместятся 
 
в пустые эти дни. 
 
А встретимся — всё сызнова: 
 
с чего опять начать? 
 
Скорее, дождик, сбрызгивай 
 
пустых ночей печаль. 
 
Всё тихонько да простенько: 
 
влеченье двух полов 
 
да разговоры родственников, 
 
высмеивающих зло. 
 
Как звери когти стачивают 
 
о сучьев пустяки, — 
 
последних сил остачею 
 
скребу тебе стихи. 
 
В пустой денёк холодненький, 
 
заёжившись свежо, 
 
ты, может, скажешь: «Родненький», — 
 
оставшись мне чужой. 
 
И это странно весело 
 
и страшно хорошо — 
 
касаться только песнею 
 
твоих плечей и щёк. 
 
И ты мне сердце выстели 
 
одним словцом простым, 
 
чтоб билось только издали 
 
на складках злых простынь; 
 
чтоб день, как в винограднике. 
 
был полон и тяжёл; 
 
чтоб ты была мне навеки 
 
далекой и чужой!

❂❂❂❂