Искусство

Осенними астрами  
день дышал,—  
отчаяние  
и жалость!—  
как будто бы  
старого мира душа  
в последние сны  
снаряжалась;  
как будто бы  
ветер коснулся струны  
и пел  
тонкоствольный ящик  
о днях  
позолоченной старины,  
оконченных  
и уходящих.  
И город —  
гудел ему в унисон,  
бледнея  
и лиловея,  
в мечтаний тонкий дым  
занесен,  
цветочной пылью  
овеян.  
Осенними астрами  
день шелестел  
и листьями  
увядающими,  
и горечь горела  
на каждом листе,  
но это бы  
не беда еще!  
Когда же небес  
зеленый клинок  
дохнул  
студеной прохладою,—  
у дня  
не стало заботы иной,  
как —  
к горлу его прикладывать.  
И сколько бы люди  
забот и дум  
о судьбах его  
ни тратили,—  
он шел — бессвязный,  
в жару и бреду,  
бродягой  
и шпагоглотателем.  
Он шел и пел,  
облака расчесав,  
про говор  
волны дунайской;  
он шел и пел  
о летящих часах,  
о листьях,  
летящих наискось.  
Он песней  
мир отдавал на слом,  
и не было горше  
уст вам,  
чем те,  
что песней до нас донесло,  
чем имя его —  
_искусство_.  

❂❂❂❂

1930  

❂❂❂❂