Смерть Пушкина

Сначала не в одной груди  
Желанья мстить еще бурлили,  
Но прозревали: навредит!  
И, образумившись, не мстили.  
Летели кони, будто вихрь,  
В копытном цокоте: «надейся!..»  
То о красавицах своих  
Мечтали пьяные гвардейцы…  
Все — как обычно… Но в тиши  
Прадедовского кабинета  
Ломаются карандаши  
У сумасшедшего корнета.  
Он очумел. Он морщит лоб,  
Шепча слова… А трактом Псковским  
Уносят кони черный гроб  
Навеки спрятать в Святогорском.  
Пусть неусыпный бабкин глаз  
Следит за офицером пылким,  
Стихи загонят на Кавказ —  
И это будет мягкой ссылкой.  
А прочих жизнь манит, зовет.  
Балы, шампанское, пирушки…  
И наплевать, что не живет,-  
Как жил вчера — на Мойке Пушкин.  
И будто не был он убит.  
Скакали пьяные гвардейцы,  
И в частом цокоте копыт  
Им также слышалось: «надейся!..»  
И лишь в далеких рудниках  
При этой вести, бросив дело,  
Рванулись руки…  
И слегка  
Кандальным звоном зазвенело.  

❂❂❂❂

1944  

❂❂❂❂