На картину Рембрандта

Ты понимал, о мрачный гений,  
Тот грустный безотчетный сон,  
Порыв страстей и вдохновений,  
Все то, чем удивил Байрон.  
Я вижу лик полуоткрытый  
Означен резкою чертой;  
То не беглец ли знаменитый  
В одежде инока святой?  
Быть может, тайным преступленьем  
Высокий ум его убит;  
Все темно вкруг: тоской, сомненьем  
Надменный взгляд его горит.  
Быть может, ты писал с природы,  
И этот лик не идеал!  
Или в страдальческие годы  
Ты сам себя изображал?  
Но никогда великой тайны  
Холодный не проникнет взор,  
И этот труд необычайный  
Бездушным будет злой укор.  

❂❂❂❂