7-го августа

Блистая пробегают облака  
По голубому небу. Холм крутой  
Осенним солнцем озарен. Река  
Бежит внизу по камням с быстротой.  
И на холме пришелец молодой  
Завернут в плащ недвижимо сидит  
Под старою березой. Он молчит,  
Но грудь его подъемлется порой;  
Но бледный лик меняет часто цвет; —  
Чего он ищет здесь? — спокойствия? — о нет! —  

❂❂❂❂

Он смотрит в даль: тут лес пестреет, там  
Поля и степи, там встречает взгляд  
Опять дубраву, или по кустам  
Рассеянные сосны. Мир как сад  
Цветет — надев могильный свой наряд:  
Поблекнувшие листья: жалок мир!  
В нем каждый средь толпы забыт и сир;  
И люди все к ничтожеству спешат, —  
Но, хоть природа презирает их,  
Любимцы есть у ней, как у царей других.  

❂❂❂❂

И тот, на ком лежит ее печать,  
Пускай не ропщет на судьбу свою,  
Чтобы никто, никто не смел сказать,  
Что у груди своей она змею  
Согрела. — «О! когда б одно люблю  
Из уст прекрасной мог подслушать я,  
Тогда бы люди, даже жизнь моя  
В однообразном северном краю,  
Всё б в новый блеск оделось!» так мечтал  
Беспечный… но просить он неба не желал! —  

❂❂❂❂