Август

Этого года неяркое лето. 
В маленьких елках бревенчатый дом. 
Август, а сердце еще не согрето. 
Минуло лето… Но дело не в том. 
 
Рощу знобит по осенней погоде. 
Тонут макушки в тумане густом. 
Третий десяток уже на исходе. 
Минула юность… Но дело не в том. 
 
Старше ли на год, моложе ли на год, 
дело не в том, закадычный дружок. 
Вот на рябине зардевшихся ягод 
первая горсточка, словно ожог. 
 
Жаркая, терпкая, горькая ярость 
в ночь овладела невзрачным кустом. 
Смелая зрелость и сильная старость — 
верность природе… Но дело не в том. 
 
Сердце мое, ты давно научилось 
крепко держать неприметную нить. 
Все бы не страшно, да что-то случилось. 
В мире чего-то нельзя изменить. 
 
Что-то случилось и врезалось в души 
всем, кому было с тобой по пути. 
Не обойти, не забыть, не разрушить, 
как ни старайся и как ни верти. 
 
Спутники, нам не грозит неизвестность. 
Дожили мы до желанной поры. 
Круче дорога и шире окрестность. 
Мы высоко, на вершине горы. 
 
Мы в непрестанном живем озаренье, 
дышим глубоко, с равниной не в лад. 
На высоте обостряется зренье, 
пристальней и безошибочней взгляд. 
 
Но на родные предметы и лица, 
на августовский безветренный день 
неотвратимо и строго ложится 
трудной горы непреклонная тень. 
 
Что же, товарищ, пройдем и сквозь это, 
тень разгоняя упрямым трудом, 
песней, которая кем-то не спета, 
верой в грядущее, словом привета… 
 
Этого года неяркое лето. 
В маленьких елках бревенчатый дом. 
 
1945