А летний мир всё краше, краше

А летний мир всё краше, краше,  
И я пила из этой чаши  
И допила почти до дна…  
Крылами в небе птица машет…  
На что я, Господи, годна?  
На то лишь, чтоб за строчкой строчку  
Тянуть, боясь поставить точку  
И связь с Тобой навек прервать?  
Прошу о малом: дай отсрочку,  
Коль можешь Ты хоть что-то дать.  

❂❂❂❂

2003  

❂❂❂❂