La Belle Viole

С балкона своего склоняется взглянуть  
На путь к Италии с луарских побережий,  
Нахмурив бледный лоб, в венке оливы свежей.  
Фиалки девственной завянет скоро грудь.  

❂❂❂❂

Виолы пальцами касается чуть-чуть,  
В тиши печаль свою отринутую нежа.  
К нему летит, а он о ней грустит всё реже,  
Взметая гордый прах, — великий римский путь.  

❂❂❂❂

От той, что называл он сладкой Анжевиной,  
На нити трепетной душа летит в чужбины,  
Когда в томленьи он, сжимающем сердца.  

❂❂❂❂

И голос, по ветру отброшенный далеко,  
Ласкает, может быть, неверного глубоко  
Той песенкой, что он составил для жнеца.  

❂❂❂❂

1920  

❂❂❂❂