Россия

Есть слово — и оно едино. 
Россия. Этот звук — свирель. 
В нем воркованье голубино. 
Я чую поле, в сердце хмель, 
Позвавший птиц к весне апрель. 
На иве распустились почки, 
Береза слабые листочки 
Раскрыла — больше снег не враг, 
Трава взошла на каждой кочке, 
Заизумрудился овраг. 
Тоска ли в сердце медлит злая? 
Гони. Свой дух утихомирь. 
Вновь с нами ласточка живая, 
Заморского отвергшись края, 
В родимую влюбилась ширь. 
И сердце, ничего не зная, 
Вновь знает нежно, как она, 
Что луговая и лесная 
Зовет к раскрытости весна. 
От солнца — ласка властелина, 
Весь мир — одно окно лучу. 
Светла в предчувствии долина. 
О чем томлюсь? Чего хочу? 
Всегда родимого взыскую, 
Люблю разбег родных полей, 
Вхожу в прогалину лесную — 
Нет в мире ничего милей. 
Ручьи, луга, болота, склоны, 
В кустах для зайца уголок. 
В пастушью дудку вдунул звоны, 
Качнув подснежник, ветерок. 
Весенним дождиком омочен, 
Весенним солнцем разогрет, 
Мой край в покров весны одет, 
Нерукотворно беспорочен. 
Другого в мире счастья нет.

❂❂❂❂