М. Г. Бедраге

На смерть Полины молодой,  
Твое желанье исполняя,  
В смущеньи, трепетной рукой,  
Я написал стихи, вздыхая.  
Коль не понравятся они,  
Чего и ожидать нетрудно,  
Тогда не леность ты вини,  
А дар от Аполлона скудной,  
Который дан мне с юных лет;  
Желал бы я — пачкун бумаги —  
Писать как истинный поэт,  
А особливо для Бедраги;  
Но что же делать?. силы нет.  

❂❂❂❂

Лето 1821  

❂❂❂❂