Открыта старая школа… ей множество зим и вёсен. 
За грязным окном — холодный, серый рассвет. 
За кафедрой, перед классом художник рисует осень, — 
По памяти, по инструкциям прошлых лет.

❂❂❂❂

Прозрачная акварель, — почти не увидеть цвета, 
Деревья застыли в инее поутру. 
Художник рисует осень, а дети рисуют лето, 
Поля, где цветы колышутся на ветру.

❂❂❂❂

Художник рисует осень, а дети — луну и звёзды, 
И им наплевать, что днём не бывает звёзд. 
Испорчен альбомный лист… рисунок не смоешь, — поздно. 
Они не хотят учиться и жить всерьёз.

❂❂❂❂

Всё это было не раз, — пейзажи, любовь к отчизне, 
Какие-то песни, гимны, флаги над головой. 
Молчит равнодушный класс… им просто хочется жизни. 
Художник рисует, а дети хотят домой.

❂❂❂❂

И старые натюрморты, стремясь убежать от смерти, 
Как будто случайно падают со стены. 
Художник рисует осень за старым своим мольбертом, — 
А дети за партой дремлют и видят сны.

❂❂❂❂

Художник рисует осень, а дети рисуют кукол, 
Машинки, плюшевых мишек, смешных щенков и котят. 
И кажется: дом так близко, — вот только протянешь руку, — 
И ты окажешься там и не вернёшься назад.

❂❂❂❂

…Картины висят на стенах, им нет конца и начала. 
Пейзажи сливаются в длинное, тусклое полотно. 
«Послушай, — скажет художник, — ну что ты нарисовала?. 
Там осень, а это кукла, — и впрямь смешно»…

❂❂❂❂

«У куклы чёрные косы, — другая, чуждая раса, 
А в наших краях дозволены только золото и бирюза». 
А осень над ним смеётся, играет тысячей красок 
И розовым солнцем смотрит ему в глаза.

❂❂❂❂

Он парень простой, художник, — он в странах далёких не был, — 
Их вовсе не существует, раз их не найти нигде. 
Художник рисует осень, а дети рисуют небо, — 
И листья, как звёзды, по серой летят воде…

❂❂❂❂

Убрали чёрную краску, — и нет ни рая, ни ада. 
Жизнь — это вечная серость, туманы и тусклый свет. 
Рисуйте правильно, дети: художник знает, как надо. 
Но дети рисуют звёзды, которых на небе нет.

❂❂❂❂