За то, кем я была

За то, кем я была, и кем ещё побуду, 
пока, как клейкий лист, не развернётся жизнь, 
простите все, 
кто, может быть, отсюда 
посмотрит в черноту мою, и даль, и синь… 
В нарядную меня – тростиночку, трёхлетку – 
в хрустящее бумажное бессмертие моё, 
где я под Новый год стою на табуретке, 
и хохочу над тем, 
как бабушка поёт…

❂❂❂❂

Когда я отступлю – на шаг, на два – от края, 
и встанут предо мной 
мой дед, отец и брат, 
которых больше нет (а я стою живая), 
то, думается мне, сильнее во сто крат 
я полюблю вас всех – и тех, кого не знаю, 
и тех, кого забыла, забуду навсегда, 
и тех, кого сейчас 
бесследно забываю, 
(ты спросишь «и меня?», и я отвечу «да»)…

❂❂❂❂

Осыплемся мы все, как маковое семя, 
из всех своих пустых бесчисленных сердец. 
Но алые цветы пока цветут всё время, 
пока ещё цветут 
и зреют, наконец, 
и истекают вглубь – то молоком, то мёдом, 
и оплетают вдаль – то светом, то огнём, 
и если не мешать, то прорастают сходу 
сквозь ель, 
сквозь табурет, 
сквозь девочку на нём.

❂❂❂❂

Я с вами заодно (не хуже и не лучше), 
но мир стоит в дверях, как вечный Новый год, 
и выведет нас всех, по одному, за ручку, 
туда, где смерти нет, 
где бабушка поёт, 
где все уже равны и ростом, и любовью, 
где не о чем роптать… лишь грустно от того, 
что каждому из нас положат к изголовью 
прощенья и конфет, 
и больше ничего.

❂❂❂❂