Не говори о нас

Не говори о нас, не говори, 
и даже в самом сердце де Пари, 
где мы могли однажды умереть, 
когда бы жизнь 
не праведней, чем смерть, 
когда бы свято место не про нас, 
когда бы жили 
только в этот раз. 
Но до сих пор пульсирует внутри: 
не говори о нас, не говори.

❂❂❂❂

Во мне растут сады и города, 
во мне горит небесная руда, 
скрипят качели, облако плывёт, 
а на качелях 
девочка поёт. 
И так поёт, что не о чем жалеть, 
покуда жизнь 
не праведней, чем смерть, 
покуда всё растает до зари, 
как фонари проспектов де Пари.

❂❂❂❂

И уцелеет только горизонт, 
но говорить об этом не резон – 
слова легки, изменчивы, пусты… 
Внутри меня 
висячие мосты, 
под небом птица, рыба в глубине – 
как это всё 
вмещается во мне, 
живёт и дышит, требует любви? 
Там старый дом шиповником увит,

❂❂❂❂

почтовый ящик на его двери 
(не говори о нас, не говори), 
вокруг стоит высокая трава, 
и на ветру 
качается едва, 
и в той траве лежит мой детский страх, 
мой детский стыд, 
мой ужас на губах, 
моя тоска, моя смешная боль – 
всё, что ещё не связано с тобой,

❂❂❂❂

лежит в траве, но не болит давно… 
И я смотрю, как старое кино, 
и вижу только утро и восход. 
И на качелях 
девочка поёт. 
О, эта песня – всё нутро моё, 
а жизнь и смерть – 
лишь строчки из неё. 
И если хочешь, слушай и смотри. 
Но ничего о нас не говори.

❂❂❂❂