Мяч

Ты думаешь, что можно привыкнуть 
к этому вечно ускользающему силуэту, 
к этому голосу (тихо, тише, ещё тише)… 
Где-то на периферии сознания – светящаяся точка, 
пульсирующая – это про меня. 
Это я, но ты думаешь, что можно закрыть глаза, 
отвлечься, не смотреть. 
Скользнёшь взглядом – светится. 
Протянешь руку – ничего. 
Полое, газообразное, 
бестелесное… я там, где рука проходит насквозь. 
Ты думаешь, что там уже ничего, а это я. 
Ты берёшь мяч и бросаешь туда. 
Потом камень бросаешь. Потом гранату. 
И не смотришь, ну как будто не смотришь. 
А оно, сука, светится. 
И ты ложишься ничком, накрываешь голову руками 
и сразу полностью, целиком знаешь – конец. 
Ничего, нормально. 
За тобой почти сразу приходят, 
жалеют, тетешкают, лялькают, ведут — 
такие большие залы… объясняют преимущества, 
прячут разметку, зажигают весь свет. 
Красивый такой ад, приличный — не стыдно, 
нормально. 
И когда думаешь, что (не может быть) 
уже не слышно, не видно ничего вот этого 
невыносимо-светящегося, пульсирующего ничего… 
сбоку откуда-то, из-под стола, из-за двери 
вдруг выкатывается мяч. 
И всё, и всё.

❂❂❂❂