Возвращенное время

Ирине Викторовой  

❂❂❂❂

Опять спектакль по радио звучит  
И сердце мне, как пальцами, сжимает.  
Мир, как театр, погаснув замирает,  
И только память заревом горит.  

❂❂❂❂

Тут вечность: не пушинки не смахнешь.  
На сцене — зал. А у окна в сторонке  
О чем-то бурно спорит молодежь.  
А ты сейчас стремительно войдешь,  
Заговоришь и засмеешься звонко.  

❂❂❂❂

Я помню все до крохотного вздоха…  
Теперь помчит по коридорам звон,  
Ты стул чуть двинешь в сторону, и он  
Вдруг, словно дед, прошамкает: «Мне плохо…»  

❂❂❂❂

Спектакль идет. А вот теперь ты дома  
Средь моря книг, средь бронзы и шкафов.  
Я слышу легкий звук твоих шагов,  
Почти до острой нежности знакомый.  

❂❂❂❂

Ты говоришь, но что ты говоришь,  
Уже неважно. Главное не слово,  
А звуки, звуки голоса грудного,  
Который ты, как музыку, творишь.  

❂❂❂❂

А вот сейчас ты к шкафу подойдешь,  
Положишь книгу и захлопнешь дверцу.  
Ах, как щемит и радуется сердце,  
Ты здесь, ты рядом, дышишь и живешь!  

❂❂❂❂

Накал завязки: злая правда слов  
О подлости. Как будто ранят зверя.  
И крик твой: «Нет! Не смейте! Я не верю!»  
И вся ты — гнев, и мука, и любовь!  

❂❂❂❂

А в зале нарастает напряженье,  
Он здесь, он твой, волнений не тая.  
Скрип кресла, возглас, кто-то от волненья  
Чуть кашлянул, возможно даже, я.  

❂❂❂❂

Да, все с тобою, только позови.  
И ты ведешь их трепетно и свято,  
Как по тугому звонкому канату  
К высокой правде, счастью и любви.  

❂❂❂❂

Кто выдумал, что время быстротечно,  
Что бег его нельзя остановить?  
Нет! Как мустанг, что выскочил беспечно,  
Оно отныне взнуздано навечно,  
И ты в седле, ты вечно будешь жить!  

❂❂❂❂

Спектакль идет. Он все еще со мной,  
Ах, как мне жаль, что ты меня не слышишь!  
Ты в двух шагах, живешь, смеешься, дышишь,  
Ну просто хоть коснись тебя рукой!  

❂❂❂❂

Еще чуть-чуть, еще совсем немного —  
И занавес бесшумно упадет,  
И вмиг тебя и звезды у порога  
Все два часа безжалостно и строго  
От наших дней незримо отсечет…  

❂❂❂❂

Но вот и он. Постой, а что потом?  
Потом — как буря вспыхнувшие лампы,  
Оваций гулко падающий гром  
И ты в цветах, стоящая у рампы…  

❂❂❂❂

А что еще, чего на пленке нет?  
Еще — стук сердца птицей многокрылой,  
Средь всех цветов — еще и мой букет  
И шепот твой сквозь шум: «Спасибо, милый!»  

❂❂❂❂

За окнами уныло тянет вой  
Ветрище, как наскучивший оратор.  
Твой легкий шаг, твой смех и голос твой  
В Останкино, спеша уйти домой,  
Скрутил в рулон усталый оператор.  

❂❂❂❂

Но ветер стих. И вновь такая тишь,  
Что звон в ушах. И кажется до боли,  
Что вот сейчас, сейчас ты позвонишь  
Уже моя, без грима и без роли…  

❂❂❂❂

А впрочем, что мне милый этот бред?!  
Не будет ни звонка, ни почтальона,  
Ни нынче и ни через много-много лет,  
Ведь нет туда ни почты, ни ракет  
И никакого в мире телефона.  

❂❂❂❂

Но пусть стократ не верит голова,  
А есть, наверно, и иные силы,  
Коль слышит сердце тихие слова,  
Прекрасные, как в сказках острова,  
И легкие, как вздох: «Спасибо, милый!»…  

❂❂❂❂