Из дневника в Кефалонии

Встревожен мертвых сон, — могу ли спать? 
Тираны давят мир, — я ль уступлю? 
Созрела жатва, — мне ли медлить жать? 
На ложе — колкий терн; я не дремлю; 
В моих ушах, что день, поет труба, 
Ей вторит сердце…

❂❂❂❂