Красота

Она как скрипка на моем плече.  
И я ее, подобно скрипачу,  
К себе рукою прижимаю.  
И волосы струятся по плечу,  
Как музыка немая.  

❂❂❂❂

Она как скрипка на моем плече.  
Что знает скрипка о высоком пенье?  
Что я о ней? Что пламя о свече?  
И сам господь — что знает о творенье?  

❂❂❂❂

Ведь высший дар себя не узнает.  
А красота превыше дарований —  
Она себя являет без стараний  
И одарять собой не устает.  

❂❂❂❂

Она как скрипка на моем плече.  
И очень сложен смысл ее гармоний.  
Но внятен всем. И каждого томит.  
И для нее никто не посторонний.  

❂❂❂❂

И, отрешась от распрей и забот,  
Мы слушаем в минуту просветленья  
То долгое и медленное пенье  
И узнаем в нем высшее значенье,  
Которое себя не узнает.  

❂❂❂❂