Александр Сергеевич

С. П. Щипачеву 
 
Не представляю Пушкина без падающего снега, 
бронзового Пушкина, что в плащ укрыт. 
Когда снежинки белые посыплются с неба, 
мне кажется, что бронза тихо звенит. 
 
Не представляю родины без этого звона. 
В сердце ее он успел врасти, 
как его поношенный сюртук зеленый, 
железная трость и перо — в горсти. 
 
Звени, звени, бронза. Вот так и согреешься. 
Падайте, снежинки, на плечи ему… 
У тех — всё утехи, у этих — всё зрелища, 
а Александр Сергеича ждут в том дому. 
 
И пока, на славу устав надеяться, 
мы к благополучию спешим нелегко, 
там гулять готовятся господа гвардейцы, 
и к столу скликает «Вдова Клико», 
 
там напропалую, как перед всем светом, 
как перед любовью — всегда правы… 
Что ж мы осторожничаем? 
Мудрость не в этом. 
Со своим веком можно ль на «вы»? 
 
По Пушкинской площади плещут страсти, 
трамвайные жаворонки, грех и смех… 
Да не суетитесь вы! 
Не в этом счастье… 
Александр Сергеич помнит про всех.