Вот ноты звонкие органа 
то порознь вступают, то вдвоем, 
и шелковые петельки аркана 
на горле стягиваются моем. 
И музыка передо мной танцует гибко, 
и оживает все до самых мелочей: 
пылинки виноватая улыбка 
так красит глубину ее очей! 
Ночной комар, как офицер гусарский, тонок, 
и женщина какая-то стоит, 
прижав к груди стихов каких-то томик, 
и на колени падает старик, 
и каждый жест велик, как расстоянье, 
и веточка умершая жива, жива… 
И стыдно мне за мелкие мои старанья 
и за непоправимые слова. 
… Вот сила музыки. Едва ли 
поспоришь с ней бездумно и легко, 
как будто трубы медные зазвали 
куда-то горячо и далеко… 
И музыки стремительное тело 
плывет, кричит неведомо кому: 
«Куда вы все?! Да разве в этом дело?!» 
А в чем оно? Зачем оно? К чему?!! 
… Вот черт, как ничего еще не надоело!