Поэтовы страдания

Евгению Кропивницкому  

❂❂❂❂

Давно я не писал стихов. И это  
Меня смущало, Но молчу…  
Пробелы в творчестве поэта —  
Увы — подобны палачу.  
Ах, все равно: тюрьма, топор ли,  
Или отточенный стилет,  
Но слышит, как клокочет в горле,  
Немотствовавший, с год, поэт.  
Мелькает красная рубаха,  
Маячит роковой помост…  
Но чувства горести и страха  
Ему готовят новый пост.  
Он — ожиданье, он — тревога,  
Он метры, ритмы растерял,  
Он словно занемог немного,  
Не спит — не в помощь веронал —  
Он позабыл, что это значит:  
Октава, триолет, сонет…  
Ему не разрешить задачи,  
Он чувствует: он не поэт…  
И вдруг: всё разом озарилось,  
И пишет он, душой ожив,  
Он чует — змейкой заземлилась  
И тема и её мотив!..  
Он счастлив: возвратили боги  
Ему его желанный дар,  
Он снова на своей дороге,  
И снова розовый угар,  
Объял его перо и мысли,  
Его и лексику и метр,  
Он знает: вновь над ним нависли  
Прозвания: учитель, мэтр!..  
И обнимает палача он —  
Пустой, немой, безстишный год…  
Решает тут же, сгоряча он:  
Вот настоящее… И вот  
Всё, что писал он раньше — тупо,  
Что впредь напишет — это: да!..  
И улыбается он глупо:  
Ах, всё на свете ерунда!  
Одна Поэзия нужна мне,  
Не только мне, а всем и всем…  
Пред жертвенным простершись камнем,  
Пусть снова год я буду нем,  
Зато потом скажу я Миру  
Такие нужные слова,  
Что Мир мою оценит лиру,  
Которая ещё жива,  
Которая бренчать не станет,  
Которую я не продам!..  
Которая то больно ранит,  
А то врачует, как бальзам!..  
Я нужен, нужен, нужен!  
Я должен к Правде, к Свету звать,  
Живой изгой своих жемчужин,  
Своим зовущим вдаль «опять»!..  
И счастлив он. Вернули боги  
Ему его сладчайший дар,  
Он снова на своей дороге  
И снова творчески не стар!  

❂❂❂❂